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El amor es como esos días en los que sabes que va a llover, pero que comienza soleado. Todos sabemos que llegará un punto en que la tormenta será inevitable, pero mientras no se desencadene, no nos importa que cada vez nuestro cielo esté más nublado. Aún con todo, luchamos y luchamos hasta que nos damos cuenta de que la tormenta ya ha llegado y es inútil convencerse de que podemos seguir saliendo en chanclas a la calle. Y pensamos que lo mejor que podíamos haber hecho era trasladarnos a las antípodas en cuanto el anuncio de borrasca apareció en el telediario, ahora es demasiado tarde y solo puedes confiar en que el sol vuelva a tragarse todos los nubarrones. Entonces es cuando la lluvia roza tu piel y el frío lo abarca todo, y ya ni el mayor de los tornados tiene fuerza para arreglarlo. Y aún así siempre acabamos pensando que si sus labios se hacen hielo, no nos importaría morir congelados.

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26 de diciembre de 2010 – 17:16 horas - Redacción de un periódico aleatorio

Suena el teléfono

- El Periódico, buenas tardes, le atiende Sandra Cornejo… ¿Qué desea?

- Mire señorita, soy Manuela Beltrán de la agencia de noticias. Acaban de llegarnos las últimas novedades sobre el conflicto del Sáhara.

- Mmm, disculpe pero ese tema no interesa en estos momentos al periódico.

- ¿Perdone?

- Sí, el Sáhara está pasado de moda totalmente, ahora se lleva mucho más Wikileaks. Está usted anclada en Noviembre, querida.

- Disculpe pero no la entiendo. ¿Los abusos están pasados de moda? ¿Los derechos humanos ya no son tendencia?

- Así es, ya no compramos información sobre el Sáhara, las portadas de esta semana están copadas por un tema radicalmente más importante: la lotería de Navidad. De todas formas puede usted contactar con algún otro periódico menos…masivo. Ya sabe, alguno de esos que hablan de técnicas de yoga, ONG’s y comida prebiótica. Un saludo y gracias por su llamada.

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Todos esperaban grandes cosas de ella…pero nadie le preguntó que esperaba ella de sí misma. Pues bien, la verdad es que no esperaba nada. A ella lo de esperar nunca le gustó. No esperaba en los semáforos, sacaba el pollo asado del horno antes de tiempo y, si hubiera podido, se habría hecho una cesárea con un cúter para no tener que estar 9 meses embarazada. 9 meses que le cambiaron la vida. La gente dejo de esperar grandes cosas de la pequeña  Alejandra, al fin y al cabo, tener un hijo a los dieciseis te estigmatiza para siempre. Empezó a leer la Superpop solo un año antes de cambiar pañales, así que ¿qué iba a esperar la sociedad de alguien que con solo dieciséis años pasa a tener dos vidas? 

Quizá hubiera sido mejor que Alejandra pudiera haber tenido una vida fabulosa, a pesar de sus errores, en vez de crear dos vidas de mierda. Dos vidas que por simples convenciones sociales cubiertas de moralina vitalista, están abocadas al fracaso. Nadie espera nada de ella, pero ella ahora sí espera. Espera que algo cambie, que su vida deje de ser una tortura, que las que vengan detrás no tengan que cargar hasta la muerte con un premio que, llegado a destiempo, impedirá que ella disfrute nunca de eso que algunos llaman vivir.

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La vida es perra. Ojalá fuera sólo un ladrido de vez en cuando, pero es perra de verdad…de esas que te muerden y nunca te sueltan. No sé por qué es tan perra conmigo, si yo no tengo pedigrí y hace años que no estoy en celo... Me pone un hueso delante para que le dé la patita, y después de dársela, la vida simplemente se ríe y se queda con el hueso. Casi nunca me da sobras, y cuando me las da, están envenenadas. Me pasa las pulgas y me obliga a correr por el césped, pero siempre consigue engañarme para que crea que estoy bien. ¿Sabes cual es el problema? Ha crecido. Y cada día muerde más fuerte.

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Es imposible que hagas una lista de tus defectos, los defectos siempre son infinitos. En cambio, intenta hacer una lista de tus virtudes y tendrás el cielo si consigues medio folio.

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Grita hasta ahogarte con tal de que se oigan tus palabras, arranca las baldosas hasta que se escuchen tus pasos, pelea hasta conseguir los aplausos que mereces. La vida es una lucha constante, golpe a golpe, conseguirás hasta lo que nunca habías soñado por creer que era imposible. Y no te preocupes, siempre que tus vigas empiecen a flaquear, encuentra un albañil que le vuelva a dar estabilidad a tu vida y te acompañe hasta el próximo tropiezo.

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Solamente quien ha probado el sabor de la soledad teme volver a encontrarse con ese sabor en cualquier plato. Empieza sabiendo un poco agrio, como un yogur caducado, pero enseguida se hace insoportable, y ni lavándote los dientes quince veces consigues quitártelo de la boca. Repite como el peor de los ajos, y te acompaña todos los días, todas las noches y las tardes en las que no duermes siesta. Y es que la soledad está presente en el entrante, el primer plato, el segundo y el postre, cuando incluso el más dulce acaba haciéndose amargo al llegar el café. Yo he probado ese sabor y no quiero que vuelva a aparecer en ninguno de mis menús.  Porque la soledad se convierte en tu sombra, y la única manera de librarte de una sombra es sumiéndote en la oscuridad. Por favor, que no se vuelvan a fundir mis plomos, porque no sé si esta vez tendré fuerzas para cambiar la bombilla.

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Cambios en el cielo anuncian nubes de tormenta. En la vida, nada debe darse por seguro, lo que hoy parece escrito, ayer era un simple boceto y mañana todo puede estar borrado. Que te pregunten: ¿Un café? Y contestar: Con un poco de leche, gracias. Y al día siguiente volver al bar, que el camarero te vuelva a poner un cortado y tener que decirle: no, no, hoy sin leche, gracias. Porque la gente busca pilares fijos, porque la inestabilidad no gusta a nadie, porque en cuanto alguien intenta levantar los pies del suelo e intentar volar, alguien le da una colleja y le hace volver al asfalto. Hoy Cristo se pone sudadera y va de retro Satanás…quien lo hubiera dicho ayer. Si te sales de lo establecido, te empujan fuera del rebaño. Menos mal que yo siempre fui una oveja negra.

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Porque las sonrisas son menos sonrisas cuando estás lejos, las lágrimas no encuentran tus manos para secarlas y tu cara en mis sueños es cada vez más borrosa. Porque construías mis días destrozando mis miedos y reparando mis inseguridades. Porque cuando los días eran grises, eras el sol, y cuando las noches se hacían cortas, la luna. Mi calle te echa de menos, y mis sábanas, y las tostadas por la mañana, y el espejo del baño. Porque hacías girar mi mundo y lo parabas cuando me pasaba con el alcohol, aunque enseguida girara de nuevo con uno de tus besos. Olvidé el día en que te fuiste porque mi agenda se hundió en tinta negra, como tu recuerdo, y creí que lo había empezado a superar, pero aquí está tu esquela vigilándome desde esa mierda de página que jamás leo en los periódicos para devolverme a la cruda realidad. Me cago en tus padres por celebrar tu primer aniversario en la tumba, porque seguramente ellos hayan superado las ganas de escarbar la tierra para robar tu último suspiro.